С порталами СТИХИ.РУ и ПРОЗА.РУ я знакома давненько. Но не так чтобы плотно на них «подвисала». От случая к случаю публиковала что-либо из своего, читала опусы других. Целей никаких не ставила по покорению количественных показателей читателей и рецензий. А тут вдруг что-то меня «повело». Дай, думаю, съезжу стихи свои почитаю в Центральном Доме литераторов перед Церемонией награждения конкурсов, проводимых Димой Кравчуком и другими организаторами порталов. Клич они кинули: мол, свободный микрофон для всех желающих выступить поэтов.
И очередь, надо сказать, собралась нешуточная. Лирики разных возрастов толпились в фойе заранее. Маринование, правда, происходило не скучно, а вполне-таки оживленно. Один из «творцов рифмы», стоящий передо мной, затеял ироническую дискуссию о том, что мы себя не ценим, что когда подойдет его очередь, он положит на стол ведущим протокол амбициозных выступленцев свой прайс, где черным по белому будет стоять кругленькая сумма дензнаков, которую они должны заплатить ему за чтение своих стихов. И в этом есть смысл! Ведь организаторы вышеназванных порталов и конкурсов оплачивают услуги web-разработчиков, услуги аренды помещений, услуги охранников, услуги типографии и пр. Так почему же они так варварски используют интеллектуальный труд поэтов и писателей, минуя оплату их труда? Более того, конкурсанты сами оплачивают свое участие в литературных конкурсах… посредством вложения средств в издание сборников, которые потом поступают на стол строгому жюри и на продажу в книжные магазины. И безусловно, брошенная в никуда фраза другого обиженного поэта о том, что здесь все куплено, правдива.
Однако, ступени признания, согласитесь, бывают разные. И для кого-то победа на таком не сильно серьезном пока уровне литературного мира — уже покорение вершины, за которой могут последовать новые, благодаря открывшимся в себе горизонтам вдохновения. Да простят меня пользователи Стихиры (как ласково именуют между собой портал поэты) за «несерьезный уровень». Но для серьезного нужно преодолевать препятствия критиков, чтобы публиковаться. А здесь любой человек изначально имеет право на публикацию.
Да, наверное вырасти в себе самом как творцу и создателю настоящей талантливой и даже гениальной поэзии, лучше в общении с такими же беззаветно преданными литературе людьми. В боях, так сказать, за глубину передаваемых чувств. Не случайно обстановка — чем ближе к сцене, тем становилась накаленнее. Удерживал амбиции на мирной стезе лишь юмор ведущих данного шоу Помидорова и Орехова, известных по ТВ-программе «Вечерние стихи». Они улыбались, казалось, всегда.
После перевалившего где-то за тридцатку поэта, я не то чтобы взволновалась, но про про себя подумала, что даже в списке очередности видна несправедливость и подтасовка. Ведь я была записана двадцатой. Но меня, по-видимому, вообще не назовут. Словно в ответ моим мыслям по толпе тесно сгрудившихся пошел ропот на эту больную для многих тему. «Ну не я одна такая пострадавшая», — уже свободной грудью вздохнула я и присела на освободившееся местечко у окна. Жара и раздраженные пошептывания делали свое дело: я закрыла глаза от усталости и постаралась немного отключиться. Кое-как вернувши себя себе, я встала и потихоньку поинтересовалась у близнаходящейся девушки из команды организаторов по поводу несправедливости в очередности. Собственно после этого и произошли изменения. В скором времени я услышала свою фамилию, а следом — тех, кто значился изначально непосредственно за мной.
На все про все каждому поэту давалось три минуты «Золотого микрофона». Разрешалось прочесть только одно произведение. Посему ведущие ненавязчиво рекомендовали выбрать стихотворение покороче. Я колебалась. Между «Гимном мужчинма», который подлиннее. И между «Вот только б не думать, что он — последний», которое покороче. Но выбрала первый вариант. Не смотря на то, что обрекла себя вообщем-то на нерадужные оценки жюри. Тема одиночества женщины, которую бросают один за одним мужчины, — явно не для конкурсов. Однако, успех у публики, хоть и такой кратковременный, я завоевала. Послышались теплые аплодисменты. И за них всем огромное спасибо!
Кроме того, что я пришла сюда показать себя, я внимательно выслушала всех передо мной и после. Некоторые читали не свои стихи, а классиков. Некоторые пели песни. И это наверно странно — такой вольный выход за регламент правил. Но, как говорится, если душа просит, почему нет-то?
По большей части нервная суетливость губила многих. Читали тихо и невнятно. Оттого тема казалась поверхностной и не цепляла, и не оставляла когтистых следов на сердце. Проняла случайная стыковка двух подряд поэтов, читающих противоположное по сути. «Бирюлевское». Нарочно не придумаешь.
Он. Борис Прахов:
«Слишком многих, Москва, ты приветила.
Стало тесно и душно в Москве.
Басурманская речь солуняная
Заглушила великий язык.
Я не против таджиков с армянами.
Лишь Москвы б вы не застили лик!
Никогда не была ты затворницей,
Принимая гостей всех мастей.
Больно видеть в переполненной сторицей
На хозяев плюющих гостей».

Она. Гульсара Туктарова:
«Азиатка, татарочка, нерусь!
Говорили в глаза, за глаза.
Мне знакома щипящая щелочь,
Мне знакома на вкус кислота.
И знакома оскомина боли,
И знакома потери тоска,
Седина, как отметина доли,
Серебрится слегка у виска.
Азиатка! татарочка! дочка!
Слышу радости светлый привет
Русских бабушек в белых платочках,
Со скамеек глядящих мне вслед.

Вот такой неза- програмированный диалог. К слову сказать, после данного мероприятия многие закрыли свои страницы на порталах. Закрыл и Борис Прахов.
Впечатлило выступление и Марины Ажардо. Если б сегодня нужно было голосовать не за поэтов и прозаиков, проставляя галочки в бюллетенях, а за президента всего мира, я бы проголосовала за нее. Пыл, с которым она взывала к зрителям, отчаянно стоит у меня в ушах до сих пор:
«Правители! Где вы? Вы с кем? И куда?
Мужчины! Очнитесь! В слезах детвора!
Доколе мы будем детей хоронить?
А сытые лица нас будут учить?
Как жить, чем питаться, детей как рожать,-
С экранов вещают — на нас наплевать.
А гибнет в спортзале, домах и метро
Тот самый народ, что измучен давно.»

Я не буду пересказывать подробности вручения наград. Критерии лауреатизма для меня все равно покрыты мраком. Смею предполагать, что и не для меня одной. Задорнова пригласили и Арканова? Молодцы. Задорнов не смог — ну и ладно, Арканов один тоже не плохо смотрелся. Однако, стихотворение, от которого я прослезилась, за все несколько часов эпопейных мук, было одно. Майк Зиновкин из Архангельска, которому была присуждена первая премия в номинации «Выбор читателей»:
«Август пропах шафраном, сеном и курагой.
Мама домыла раму. Папа ушёл к другой –
Взбалмошной и бездетной. Папа хотел давно.
Ветер ольховой веткой ночью стучал в окно.
В ранец досаду прячу, горькую, как полынь.
Мама уже не плачет – моет теперь полы.
Шастает тихой сапой осень по проводам.
В пятницу пьяный папа сдуру ломился к нам.
Детство осталось где-то хламом на чердаке.
Тройки по всем предметам, «неуды» в дневнике.
Жизнь педагогом истым вдалбливает урок.
Дома светло и чисто – мама намыла впрок.»

Удачи всем непобедившим! Ведь «удача — награда за смелость»… А вы и были именно смелы, заявив о себе!

Поделиться ссылкой: